Un libro de verdad...

Mi abuela ,iletrada por necesidad y pobreza, sólo conoció un libro en su infancia, un libro que su padre guardaba a buen recaudo, puesto que era un libro de medicina, y en el cual un pobre viudo con 4 hijos (el más pequeño de 10 meses y la mayor ,a la sazón, mi abuela, de 8 años)buscaba y trataba de encontrar remedio al tremendo abanico de afecciones varias, que dada la disparidad de las edades, sufrían cada poco todos sus vástagos...
Me contaba mi abuela que eso y un reloj de cadena, heredado de su padre, era lo único de valor que tenía aquel minero tranquilo..., y también me contaba mi abuela, no sin lágrimas en los ojos, como en medio de la contienda o quizás después de ella, un vecino del pueblo del bando ganador, entró por la fuerza a su casa y se llevó esas dos cosas..porque sí, porque la guerra hace que las buenas personas sean malas, y a las que ya son malas, las transforma en monstruos sin corazón...
Esto me ha venido a la mente, porque hoy mi abuela me vió leyendo un libro, y sin pararse a mirar las tapas del mismo, me preguntó ¿es un libro de medicina?...y aunque en un primer momento la pregunta me resultó extraña , luego recordé el por qué para mi abuela, los libros sólo son de medicina, no habiendo ,en su ya un poco perdida mente octogenaria, cabida a ningún otro tipo de contenido para algo que en su vida tuvo tantísima importancia...

Nada es verdad o es mentira, todo depende del color del cristal ...con que se mira...